Entre gozo e insulto, todos nós vamos descarregando frustração no vizinho do lado. O grito do golo dele é uma faca no nosso peito, são redes a abanar sem recompensa de pescaria, é que o mero e reles sorriso dele para nós é insulto e a raiva cresce ao ver que a equipa dele foi capaz daquilo que a nossa não conseguiu. No ano seguinte, tentamos novamente, ganhamos, explodimos de felicidade e nem sequer olhamos para o carrancudo do vizinho que está prestes a fulminar-nos. Esta é a historia de tantos adeptos no mar da rivalidade, ou pelo menos de como reagimos, sem pensar, no estranho mundo da guerra que é o futebol. Podia ser diferente? A resposta não é podia, é pode. Com palmas e sem insultos. Num último adeus percebemos que tudo pode ser diferente. Esse ultimo adeus foi hoje, em Old Trafford.

São momentos como este que nos fazem acreditar que os sonhos se constroem mesmo naquele teatro. Encontramos rivais de sempre, juntos, e numa escalada de humanidade chegamos a um golo magnífico carregado de aplausos. Percebemos, finalmente, que um inimigo é só um sinónimo de respeito por alguém que sabemos que pode vencer-nos, a quem reconhecemos talento e sabedoria suficientes para estragar a harmonia da nossa paixão. Em última instância, aplaudimos o vizinho, por saber que afinal era só um amigo de camisola diferente.

Não foi só um momento de respeito, foi uma lição de humanidade, e como essas nunca são de mais, convido-vos a que não se esqueçam dos vizinhos Mou, Wenger e Alex.

 10 de Abril de 2003,

Fui ao estádio no dia anterior. Queria ficar na central com o meu tio e os meus primos mas já não havia bilhetes. Comprei um para a Arquibancada, por 20 euros.
No dia seguinte apanhei o comboio e saí antes de Campanhã, no bairro de Contumil, junto com milhares de pessoas, que era o mais próximo antes de haver metro. Chovia tanto que usar guarda chuva era inútil. Quando cheguei junto ao estádio lembro-me que este parecia estar a ferver, a cozinhar alguma coisa especial. A atmosfera era de noite grande. O jogo tinha acabado de começar e eu ainda tinha que dar a volta ao estádio e subir até à arquibancada, certamente o sítio menos apetecível do mundo para se ver futebol à chuva. Alta, desabrigada, quase parecia pairar no meio da tempestade. As escadas eram intermináveis. Uns 8 ou 9 andares certamente. Quando cheguei, sem a tirania dos lugares marcados, sentei-me perto de uma família que tinha tido a infeliz ideia de levar um miúdo de 5 ou 6 anos para dentro da tormenta. Mas que noite lhe iriam proporcionar!
Olhei para o estádio. Já disse que a arquibancada é o melhor sítio do mundo para se viver o estádio das Antas? Sentia-se a vibração. As superiores pareciam prestes a explodir de luzes, cânticos e adeptos a saltar. O estádio estava vivo, e estava louco de alegria.
Foi então que aconteceu. Foi a primeira coisa que vi quando olhei pro relvado. Claudio Lopez, esse 7, esse idolo de infância. Golo. O estádio parou 1 ou 2 segundos. E de repente, explodiu outra vez em apoio e música. Aquela equipa, a melhor de todas as equipas de Mourinho, era uma máquina quando começava a perder. Transcendia-se. Daí para a frente, todos saímos encharcados mas a Lázio foi quem levou o maior banho. Deco, Derlei, Maniche, Postiga... Ainda me lembro do som da bola a bater no poste antes de entrar. O melhor jogo do Porto que alguma vez vi. Estava dado o aviso do que aí vinha.

Por Manuel Barbosa, seguidor de A gola do Cantona.