Entre gozo e insulto, todos nós vamos descarregando frustração no vizinho do lado. O grito do golo dele é uma faca no nosso peito, são redes a abanar sem recompensa de pescaria, é que o mero e reles sorriso dele para nós é insulto e a raiva cresce ao ver que a equipa dele foi capaz daquilo que a nossa não conseguiu. No ano seguinte, tentamos novamente, ganhamos, explodimos de felicidade e nem sequer olhamos para o carrancudo do vizinho que está prestes a fulminar-nos. Esta é a historia de tantos adeptos no mar da rivalidade, ou pelo menos de como reagimos, sem pensar, no estranho mundo da guerra que é o futebol. Podia ser diferente? A resposta não é podia, é pode. Com palmas e sem insultos. Num último adeus percebemos que tudo pode ser diferente. Esse ultimo adeus foi hoje, em Old Trafford.

São momentos como este que nos fazem acreditar que os sonhos se constroem mesmo naquele teatro. Encontramos rivais de sempre, juntos, e numa escalada de humanidade chegamos a um golo magnífico carregado de aplausos. Percebemos, finalmente, que um inimigo é só um sinónimo de respeito por alguém que sabemos que pode vencer-nos, a quem reconhecemos talento e sabedoria suficientes para estragar a harmonia da nossa paixão. Em última instância, aplaudimos o vizinho, por saber que afinal era só um amigo de camisola diferente.

Não foi só um momento de respeito, foi uma lição de humanidade, e como essas nunca são de mais, convido-vos a que não se esqueçam dos vizinhos Mou, Wenger e Alex.

De que te serve a inteligência, se não tens inteligência para a usar com inteligência? - Vergílio Ferreira.

Assim damos o pontapé de saída para um sentido texto de agradecimento ao maior cérebro da história do futebol moderno.

Há algo tão inato, próprio e indelével que nos faz reconhecer alguém de imediato. Como se fosse uma extensão do seu código genético ou um nome. Algo que nos acompanha a vida toda e alerta-nos para a mera existência.

Há quem, por dom, faça do jogo a sua impressão digital.

Em Barcelona, o palco de uma vida, a casa nunca se fez pelo telhado. Pedra sobre pedra, ideia sobre ideia, ergueram-se alicerces cimentados pelo tempo e com seriedade trabalhou-se uma identidade.

Aprendeu-se e ensinou-se o futebol como se de arte se tratasse. Algo tão precioso que seria infame ser mal jogado. Para os culés, saber jogar é como saber estar ou falar. É uma questão de educação, elevação e respeito. É a cultura da era moderna estigmatizada por olhos primitivos.

A beleza de um estilo eternizado pela nobreza de uma estirpe. Um emblema, um rosto e um nome tão espanhol quanto património mundial.

Por agora vem à memória a chegada a La Masia de um Andrés de 12 anos nas pequenas pernas, altura em que o astronauta e o bombeiro ainda se cruzam com o jogador de futebol. Por entre o talento e a confiança, o rapaz cresceu e bebeu da maior ideia que o futebol já conhecera. Como se tivesse nascido ali, para aquilo, numa simbiose perfeita entre a inteligência e a execução. Juntos foram caminhando vida fora e decoraram aquela casa com os melhores troféus que o mundo conhecera.

21 anos volvidos, o pequeno Andrés cresceu tanto que virou Iniesta. Do alto dos seus 33 anos, ensinou que os pés não são tudo e a cabeça pode ser mais importante do que a bola. Um Senhor que nunca pediu nada ao mundo, ainda que este tudo lhe deva.


E a maldita hora chegou...