O futebol é muito mais do que um jogo, é uma lição de vida e a maior escola que ela nos dá. Não se trata de bola, mas sim de valores.

Tudo começa cedo, quando aprendes que sozinho não consegues nada. Precisas de acreditar e confiar naqueles rostos que lutam pelo mesmo que tu. Depois, quando vais, é para ganhar e quando um precisa tu estás lá. Sabes que sempre que caires eles levantam-te. Sentes-te melhor porque os tens. Perdes o medo porque não estás sozinho. E quando falhas, falhamos todos. Juntos. A tua dor é a nossa dor. A perda de um é a perda de todos nós.

a dor do fracasso

Nunca tínhamos tido aquela festa em casa, de porta aberta e sorriso no rosto. Cada rua era um estádio e cada janela uma bandeira. Fomos sol, bola, gente e futebol. Em cada português havia uma crença, uma reza e aquela fome que ninguém podia matar...

Fomos tão bons anfitriões que perdemos na estreia, perante aquela maldita Grécia fechada, lutadora e calculista. Um golpe que veio não sabemos bem de onde nem como. Foi inesperado e doloroso, mas, a custo, soubemos emendar.

Chegámos à final com vitórias épicas, momentos de ouro e histórias para mais tarde recordar. Não esqueceremos o golo do Nuno Gomes ao Casillas, ou o empate sofrido com a Inglaterra, depois de um golaço de Rui Costa. Como se não bastasse, Postiga faz um "Panenka" e aquele louco Ricardo defende sem luvas... e marca a seguir.

Eusébio chorou, Perestrelo perdeu a voz e a Luz ia abaixo em puro êxtase. O nosso Hino nunca se ouviu tão alto e tão longe. Era a catarse futebolística em tons lusitanos.

Depois, em Alvalade, o prodígio Ronaldo marcou e coube a Maniche fazer um dos golos mais incríveis de sempre. Se o ângulo já era reduzido, na baliza ainda morava o gigante Van der Saar, Impressionante, indescritível, emocionante. O Olimpo a um jogo de distância.

Na primeira final da nossa história, saía-nos aquela Grécia da estreia. Um futebol mastigado, cinzento, cínico e clínico. Reinava a confiança da memória curta e de quem não teme ninguém. Um ligeiro desprezo de quem despachou Espanha, Inglaterra e Holanda.

Um erro.
E tudo acabou como começou.

De que te serve a inteligência, se não tens inteligência para a usar com inteligência? - Vergílio Ferreira.

Assim damos o pontapé de saída para um sentido texto de agradecimento ao maior cérebro da história do futebol moderno.

Há algo tão inato, próprio e indelével que nos faz reconhecer alguém de imediato. Como se fosse uma extensão do seu código genético ou um nome. Algo que nos acompanha a vida toda e alerta-nos para a mera existência.

Há quem, por dom, faça do jogo a sua impressão digital.

Em Barcelona, o palco de uma vida, a casa nunca se fez pelo telhado. Pedra sobre pedra, ideia sobre ideia, ergueram-se alicerces cimentados pelo tempo e com seriedade trabalhou-se uma identidade.

Aprendeu-se e ensinou-se o futebol como se de arte se tratasse. Algo tão precioso que seria infame ser mal jogado. Para os culés, saber jogar é como saber estar ou falar. É uma questão de educação, elevação e respeito. É a cultura da era moderna estigmatizada por olhos primitivos.

A beleza de um estilo eternizado pela nobreza de uma estirpe. Um emblema, um rosto e um nome tão espanhol quanto património mundial.

Por agora vem à memória a chegada a La Masia de um Andrés de 12 anos nas pequenas pernas, altura em que o astronauta e o bombeiro ainda se cruzam com o jogador de futebol. Por entre o talento e a confiança, o rapaz cresceu e bebeu da maior ideia que o futebol já conhecera. Como se tivesse nascido ali, para aquilo, numa simbiose perfeita entre a inteligência e a execução. Juntos foram caminhando vida fora e decoraram aquela casa com os melhores troféus que o mundo conhecera.

21 anos volvidos, o pequeno Andrés cresceu tanto que virou Iniesta. Do alto dos seus 33 anos, ensinou que os pés não são tudo e a cabeça pode ser mais importante do que a bola. Um Senhor que nunca pediu nada ao mundo, ainda que este tudo lhe deva.


E a maldita hora chegou...

Escreveu o grandioso Luís Vaz de Camões, n`Os Lusíadas, que um dia 12 damas inglesas terão desafiado nobres cavaleiros a lutarem pela defesa da sua honra. Então coube a Álvaro Gonçalves Coutinho - conhecido como O Magriço - e a mais 11 cavaleiros portugueses, tal responsabilidade, em pleno solo inglês. Ora, uns bons séculos depois e sem quaisquer dúvidas da sua veracidade, a história lusitana, repleta de bravura, repetia-se. E lá foram os Magriços, agora do brasileiro Otto Glória.

Podíamos começar por falar de quem éramos em 1966, de como estávamos ou do quão difícil seria ouvir o que dizia o mundo. As nossas portas estavam demasiado fechadas para o exterior. Éramos ainda um Império, agarrávamos o que podíamos e o que nos restava. Vivíamos do que tínhamos sido e recusávamos o que devíamos ser. No povo já existia saudade,  mas saudade daquilo que não éramos. Aquilo que, agora, orgulhosamente, somos. Livres.
Tão livres quanto Eusébio foi naquele mítico Mundial...





A todos um sincero obrigado. Nós fomos as vossas cores e vocês a nossa bandeira.

Começamos por parabenizar o paraguaio pelos 52 anos de vida. Para trás ficou uma carreira louca, recheada de golos - marcados e sofridos. José Luís Chilavert foi, nem mais nem menos, um louco no mundo dos irreverentes.





O temperamento difícil:

"Muitos dizem que sou uma personagem, mas creio que para se estar na baliza tem de se ter 3 coisas: personalidade, psicológico e condições técnicas. Sem elas não poderás estar na baliza."

e continua,

"Uma vez, na selecção paraguaia, um treinador pediu que rezássemos no balneário. O que lhe disse? Disse-lhe que rezava quando queria e não quando ele me pedisse. O que acontecia se os dois balneários rezassem? A quem acudiria Deus? Há tanta gente humilde à espera da ajuda de Deus... Então, uma pessoa que trabalha durante a semana, come as melhores comidas e está concentrada nos melhores lugares, para pedir ajuda a Deus é porque é um desastre"

Frases fortes de alguém que nunca teve jeito para segurar palavras.


O dia em que lhe mostraram o caminho:


Mas a peculiaridade de Chila começou num jantar, mediante uma simples explicação de El Toto:

"Com 19 anos eu aprendi muito com Juan Carlos Lorenzo. Uma vez, chamou-me para comer com ele e, no meio de desenhos de campo e setas, disse-me que tinha qualidade no jogo de pés e que lhe facilitava o trabalho. Depois, aos 23 anos, cheguei à Espanha e lá todos achavam que estava louco quando saía da área para ganhar metros". 

Chila fixou a visão de Toto e preferiu dar passos nesse caminho.




Por esta altura, Chila era titulado, respeitado, dono da baliza e senhor das bolas paradas. Fosse de penalti ou de livre, a bola era dele e o golo tinha a sua autoria. Já debaixo da sua trave ele fazia os possíveis e impossíveis para não deixar que o adversário festejasse. Além disso, era ídolo, dos principais rostos de um continente e coleccionador de inimigos. Fazia questão de alimentar as suas guerras. Nem Maradona escapou.




O guardião e a sua selecção:

Não só dos clubes viveu Chila. No Paraguai virou nome incontornável, figura maior, capitão e referência. Chegou à selecção quando jogava em Espanha, em 89, e na qualificação para o campeonato do mundo de 90 tinha o seu nome presente na lista dos marcadores: foi de penalti, frente à Colômbia. Ainda assim não chegaram lá, por muito pouco.

Para trás ficou também a qualificação para o mundial de 94, perdida por um mísero pontinho. Mas, em 98, em França, o Paraguai estaria presente - e de que maneira! A qualificação ficaria marcada por um empate diante a Argentina, a 1-1, com golo de Chilavert!

Uma vez chegados ao Campeonato do Mundo de 98, o Paraguai fez um grande torneio, acabando por ser eliminado só aos pés da anfitriã e futura campeã mundial França. Caíram nos oitavos. Um golo bem no fim do prolongamento deitou por terra um sonho enorme. Chila defendeu tudo, ou melhor, quase tudo. Defendeu tanto que acabou por ser considerado o melhor guarda redes do Mundial.

"Onde está, neste momento, o futebol paraguaio? Falhar o Mundial é apenas um detalhe para quem da Europa se habituou a vê-lo como tacticamente dos mais fortes, por isso chamaram-lhe a "Itália da América do Sul". O momento que vive (e nos clubes) está para além de uma mera crise geracional.

Recordo sempre a imagem de Chilavert. Não as suas loucuras. Recordo a sua atitude no Mundial 98, no relvado, depois de soar o apito final do jogo que o 11 guarani perdera após resistência heróica, no prolongamento, frente à França. Aos poucos, cada jogador foi tombando no relvado, de joelhos, mãos na cabeça, desfeitos. A primeira reacção de Chilavert foi a mesma. Caiu quando viu tudo terminado, mas, de pronto, ergueu o olhar, viu os seus companheiros destroçados, caídos, e logo ele se levantou, imponente, e foi levantar um a um, erguendo-lhes o queixo, batendo-lhes no peito e gritando-lhes. Ninguém podia ficar assim. Ninguém podia passar a imagem após a batalha. Ninguém podia sair do campo assim. E, um a um, erguidos, cabeça levantada, olhar insolente de quem estava pronto para desafiar o mundo já a seguir, outra vez, abandonaram o relvado. Os líderes são feitos desta matéria, levam-te por caminhos que só eles conhecem".

Então, na temporada 97/98, há precisamente 20 anos atrás, os "Leões de Lisboa" partiram para a contratação de um dos seus maiores rostos. A Escócia seria o destino de Larsson, a terra do futebol britânico, da bola pelo ar, da força física e da dureza excessiva. O país da chuva, do cinzento e do terreno pesado. Nada que fosse maior ou mais forte que o sueco!





Depois de algum tempo pelo banco de suplentes, resolveu partir para a Suécia, para o ponto de partida, para casa. O lugar onde pudesse jogar e pousar a cabeça para finalmente descansar. Ainda assim, regressou ao estrelato, ao Manchester United, num empréstimo de curta duração. E o avançado aponta essa curta estadia como uma das suas falhas na carreira. Devia ter ficado mais um tempo, mais um ano. Tudo ali era profissional e perfeito. Devia ter saboreado a Premier League. Mas o contrato era com o seu clube sueco, o de sempre, e há coisas que não se conseguem ignorar.

Na eleição do seu melhor golo, Henrik Larsson escolhe o que tem uma "cueca" e um chapéu. Ao
seu maior rival, claro. Pelo seu Celtic.

"Todo o país tem a sua desgraça, algo do género de Hiroshima, por exemplo. A nossa catástrofe, a nossa Hiroshima, foi a derrota aos pés do Uruguai, em 1950"

Nesse dia, o mítico Maracanã recebeu perto de 200 mil pessoas (173.850 números oficiais), decidia-se o Mundial de 1950 (num formato bem diferente do que agora estamos habituados) e a última jornada ditava que ao anfitrião e demolidor Brasil bastava um empate frente ao Uruguai.

Mas as goleadas impostas à Suécia (7-1) e Espanha (6-1) de pouco valeram aos da casa. O Uruguai entrou sem medo e abstraiu-se do ambiente infernal em que estava envolvido. Na bancada fazia-se a festa mas no campo a história era outra. Coisa séria.

Depois de um nulo ao intervalo, o escrete fez o tão desejado golo logo nos primeiros minutos da segunda parte. Então o Uruguai partiu para cima, bem ao seu estilo: no carácter, na coragem, na determinação. E a 11 minutos do fim virava o marcador. 1-2, para os uruguaios. Alcides Ghiggia silenciava um estádio, um povo e um país. No seu tiro morreu uma nação. Como se não bastasse, condenou à morte um guarda redes.

Em 1965 o Botafogo decide contratar um jovem médio promissor do XV de Jaú. Quis o destino e o trabalho árduo que aquele miúdo de 18 anos se tornasse peça chave no clube. Cresceu e jogou tanto que assumiu-se como figura de proa do meio campo do "Bota". Mas, em 1970, acabou por ser cedido ao modesto Olaria. Porquê? O carácter forte de alguém que amava o futebol mas sabia que não era isso apenas a sua vida. Alguém que tinha a Medicina como alternativa e queria lutar por um mundo da bola mais tolerante. Essencialmente, alguém que usava a bola para chamar a atenção de todos os brasileiros, exigindo mais direitos e um Brasil melhor.

Tudo girou em torno da barba e do cabelo. Eram grandes demais e davam uma imagem antagónica daquilo que os "donos" do Botafogo pretendiam para um craque. E um problema puxa o outro: Afonsinho sentia-se dono de si, da sua barba, do seu cabelo, da sua imagem e...do seu passe. Uma pedrada no charco! Pelo meio estudou e foi reaccionário. Politicamente activo e contra o regime.

Recuemos a 1994. O Farense contratava o guarda redes Nigeriano vencedor da CAN de 94, em solo Tunisino. Peter Rufai já tinha experiência europeia - representara Lokeren, Beveren e Go Aheads -adquirida entre 89-94. Ainda assim, não era um titular absoluto, tampouco um elemento indispensável. Por tudo isso, e movido pelo desejo da aventura, o nigeriano aceitou o desafio e assinou pelos algarvios. Ninguém sabia o que esperar de Rufai, mas ele acreditava no seu valor. O currículo prometia...




Em 1997, o Hércules contrata-o. Seguia-se a La Liga, o forte campeonato espanhol e mais uma aventura. Os objectivos do seu novo clube eram primitivos: a sobrevivência. O nigeriano tudo deu e tudo fez para evitar a despromoção do clube e, apesar de tudo, o Deportivo da Corunha rendeu-se ao seu valor e juntou-o a Songo`o, outro guarda redes africano. Estávamos em 1998, o ano do Barcelona e a época anterior à do sucesso do Depor - sim, nesta altura o Depor era do caraças!

9 de Março de 1975, há pouco mais de 42 anos, nascia Juan Sebastián Verón.

Em 94 estreou-se pelo seu Club Estudiantes de La Plata
Em 96 passou pelo Boca e de seguida viajou para a Europa.